8:40 de uma quinta-feira.
Cedo? Isso é o que eu acordo todo dia...
8:40 é mais que tarde.
Veste a roupa, sacode a cama e bota a água no fogo.
Cadê o cigarro? Preciso cagar!
Passa o café, dá um trago, rola um pouquinho e se esvazia.
E mais um dia... ou seria "é" mais um dia...
Oxente, não é não! Não mesmo!
É o nosso dia! O dia de ver o tempo passando!
Olha as plantas! São suas crias!
E a roupa? Já lavou?
Pensa... tem umas mensagens ali...
Falei que não ia chorar... Falei... Falei de novo...
Me desfiz na primeira, me rasguei na segunda...
E fica um negócio engüiando na garganta...
Finalmente, um 9! Na beirada da mudança...
Tu acha ruim? Eu também...
Queria que não tivesse estalos, traumas, preocupações...
Mas já cheguei até aqui, o que mais falta?!
O que será que tem na frente desse para-brisa?
Quanto tempo mais vou ter que me derramar?
Faz bem, claro... Mas desse tanto?! 
Melhor eu ir. Ou melhor, não ir!

Qual caminho catar com catarses e arquétipos que, como cumbucas, colhem cada caco que crio com o caminhar? Quero começar um querer com outra calha, com querubins e quero-queros que atacam o calabouço da cozinha. Com impacto e capacidade, compete contra o capataz que cria o causo, compreendendo que cada começo cumpre a capacidade de contemplar o querer, com consciência de que a cabeça começa com o carinho, o aconchego e a compreensão, e de que contemplar com criatividade e comedimento, cria um campo com acres de cabrestos, capando qualquer criatura que queira cultivar um alqueire de quebradeira. 
Quer comprar? Quer criar? Quer crescer? 
Qualquer conto já calcula o troco!
Calma! Que, com qualquer caco, se quebra!   

O chão do lar é outro.

O desejo de pisar naquela cerâmica fria é maior do que o ser.

Meus dedos doem. Dos pés, das mãos... Até o nariz arruma dedos pra doer.

Dentro do abrigo, meu refúgio, outras tretas surgem...

A louça, o pelo, o curativo, a comida, a ração, o rala... Um amontoado que desce a ladeira pra acordar de manhã com uma corrente de ar frio que vem do sul. Chegue, Yakecan!

Que caminho é esse, cheio de descaminhos, onde as trajetórias parecem se desfazer num sem rumo?!

Posso assim me desfazer num beco qualquer? Onde o sol me aqueça enquanto me liquefaço? Pode ser dentro de uma lataria qualquer, com uma pequena caixa de som e uma garrafa d'água? Se pá, um paiêro... Frio da porra! Meus dedos doem. Meu nariz arde. O frango tá no fogo, com pimenta-calabresa e açúcar mascavo. Depois posto o tutorial. Beijos de luz. Até amanhã!

Amor Gostoso (ou Um Romance de Café)

Vou te dar a receita de um café de primeira:
São dois copos d'água, cheios até o talo.
Quase transbordantes em sua abundância.
Deixe ferver, que o calor traz a vida.
Deite quatro colheres de açúcar,
Como quem adoça a cocada mais fina.
Acrescente duas colheres bem cheias de café
Porque café bom é café forte, com gosto.
Mexa tudo gostosinho, com muito prazer.
Enquanto ele coa, aprecie seu cheiro doce.
E só então, sirva a pessoa amada...
Pense num amor gostoso!

DescontinuidadedoSer

Audácias de fim de tarde...

Era uma noite vazia... Como diversas outras, vazia... Sem sal nem graça.
Juntando pequenos cacos, o vaso começa a se construir diante dos olhos.
Como se remontasse, as peças se agarram umas às outras, numa tentativa de encontrar seus encaixes.
Mais um sanduíche toca na campainha da lanchonete, onde um alarme de carro já toca a mais de 3 horas.
Um céu limpo, limpo de estrelas, de luz, de força, pálido, um laranja pálido, meio cobre, cor de poste meio derrubado. Observo do canto escuro sobre a quadra... Uma luz!
Inspiro... Expiro... e uma névoa densa se apresenta no vazio...
Aondeideiassemsentidoedesconexasseimendamsempausasemconexãoapenasseapresentandoloucamentedesenfreadamentenumpontoqualquerquasecomoumelétrondeumátomosozinhonovácuosemummundoaoredor...
Pausa... O ator já está fora do personagem.
Três tapas na cara, um grito e uma sacudida brusca da cabeça, como um amigo me ensinou... Sempre funciona! Não tem erro!
Segurem seus assentos, senhorxs e senhorxs! O caminho é longo e tortuoso, MAS TAMO INVADINDO COM A PORRA TODA!

Ritmo. Ritmo que consome. Pulsante, em meio a curvas desvairadas. Ardente, já não tem mais costas pra isso. Obrigado, sentia o desejo do dever. De voo alçado, o pouso de uma reta infinita. Embriaga, mas não foge do meio. Esboçado, o sorri já não envaidece. Surgindo, em frente a estação. Aberto, corrompido, corroído, desvencilhado, em paz. Toca a campainha. É hora de entrar!

Não! Não é tristeza ou mal-estar.

Instado indefinido desconfortável...

Dos músculos à mente, tudo confuso.

Da perdição ainda lembro o real.

Mesmo que vago e vazio,

Ainda latente na mente.

É difícil de recompor ou remontar...

Mesmo assim, os efeitos ficam visíveis... Até demais...

Esperado entre as diversas vezes,

Sempre chega de forma inesperada.

Por sorte, acompanhado.

Um jovem autor qualquer, a muito tempo atrás...